A folhagem cresce, tímida...desprende-se da força mistica
Folhagem pálida, brota cosmicidade e mistério
mais os ciclos febris do estío, aparentes miragens
Génio natural, sementes fecundas  ...só no fim estará completa a sinfonia

Passaros no beiral ja estremecem
e os sons são novos impérios no horizonte...

Haverá sempre um bico de um melro a correr-me nas veias
e sangue a deixar-me sorrir

Não sou de ferro nem de perpétua primavera
mas os invernos terminam na nascente